Charneca

2012-01-18T12:24:00.002-02:00

eu o vi então sorrateiro; em sonho, ou esquecimento?

entrego ao que tiver que ser, importa se acovardo ou me desespero mesmo, mas como distinguir? não está nos livros, que já não os leio, nem em mim, alheia, porque não está apaixonada. estou numa balsa, em intermédio, o que falta é onde ir, o que me tem é o despreparo.

2011-10-08T22:05:00.002-03:00

Recordo-te, vinhas me ser aporia

E sabendo disso, ainda o queria?

vi-te poeta vi-te rei, estro vagabundo

E o sendo ainda o queria tanto?

Mundando, velho continente

Artista, eu não quero esse destino!

"Je est une autre" Um desavim

Não te quero enciclopédico

Esse não é o meu desejo!

Leio para faltar a memória

E escrevo outonando...

E tudo resvala esquecimento

2011-04-05T12:20:00.006-03:00

Era esse intervalo quase manhã e quase fim de noite. Daqui a pouco o barulho de meninos que se banham, mães que gritam desesperadas a procura de seus filhos, ambulantes... . Conquanto, há sons de nada, apenas rumores de água numa oscilação que até um pouco arrufa, ida e vinda repetida das ondas. O sol ainda escondido do outro lado, a textura de um rochedo ainda lívido, a viração sem obstáculo. O sol agora se estendia como tecido raro por sobre o mar, baixinho, como um sopro vagaroso iluminava os faróis, o cais, meus pés.

Encontrei você. Foi a primeira vez que vi esse rosto, em frêmito, nascendo espesso nas minhas retinas, contratempo, rubato, como tessitura de música. Não compreendi a ortografia das suas palavras, por sua fluência, sua pulsividade. Mas por alguns instantes a matéria lânguida se entende. Falamos a sós. Cedi o riso, deliciei-me contigo. Eu, nem antes monolítica, encontrei-me não em pedaços, mas preguiçosamente dissolvida, escorregadia, adoravelmente irresponsável.

O sol a pino a tudo iluminava. Preenchia todos os espaços-tempo, incrustava mesmo as quilhas dos navios. As castanheiras tinham sons de pássaros, o colorido penetrava até mesmo a matéria das brisas, havia muita cor no dia! O sol na crista das ondas construía efêmeros arcos-íris: feitos e refeitos continuamente, oscilavam venezianas, outras amarelo-ouro. As folhas das trepadeiras sempre sendo outras, e o ar azul-cinza, o sol desabava e aos poucos transmutava a temperatura da água.

Tu vieste de repente, pondo tudo em confronto, transformando tudo em amontoado de ruínas. Com a tua presença, as telhas desta casa não são mais as mesmas, este sapato não é mais um calçado. É por isso que me torno um outro, não posso reconhecer-me no espelho, nem com o tatear das minhas mãos, para quê estes dedos? Estes trajes não têm mais serventia, meu corpo não encontra mais postura, toda a residência é inconclusa e oscila feito o mar, feito o amor.

Você fez disso um hábito, me recolher entre escombros, entre passados. Sou recolhida pelo teu toque, pelo teu afeto. Tua boca oscila entre um hálito salgado e de fumo, como labaredas. Tu chegastes, palavra e som e silêncio, hábil com as mãos. Do outro lado da porta, meu corpo se quis espírito, se quis matéria, sôfrego e descomedido, se quis residência para teus gestos.

Te aproximas, pele, retina, lábios, teu corpo e teu alento, desfalecem-se as palavras, todo langor vai embora. Se o silêncio sendo seu ritmo, tudo fosse movimento. Sinto sua força, torno-me desordenada e impulsiva. Quando vens, licencioso, livre! te sorvo aos poucos o sorriso que me permites, sumo da lascívia. Fico sonora, múltipla, e sobre nós se descortina a vida, a dança sempre urgente da vida, que para ser vida se derrama em morte. Somos invadidos pelo encanto do desejo, abraçados, ébrios, bêbados, e entregamo-nos precipitados ao chamado dos corpos. Nesse enlace, nos adejamos longe, unidos por uma torrente de êxtase e alívio. Nossos corpos se comunicam. O meu, corrente de jovialidade, sussurra “pressiona-me, comprima-me!”

Submersa nessa atopia, a articulação dos sons da fala se atrofia, a voz tropeça, gagueja, perece. Entrecortada, não posso uma frase! Estou fascinada, embriagada de deslubramento, como se fosse para sempre! para sempre! como se tudo o fosse, exatamente como quiséramos, não como se houvesse, não como seria, não como existe!

Quando da felicidade, por seu torpor, inútil qualquer palavra. Sou reduzida ao minimalismo dos amantes. Toda tentativa é desnecessária. Só se comunica o que a antecede e o que a sucumbe.

As ondas aproximam-se como tropas de cavalaria, como se reivindicassem o espaço que lhes fora tomado: estabelecessem então um campo de batalha. O sol pela perpendicular observava o espetáculo, nenhum som de passarinho, nem das corujas que ali já se aprumam. As águas rebentam na praia como relinchar de cavalos, o barulho soa agora como chicotear de algozes, tendo todo território pelos flancos, por fim talvez o asfalto.

Estou em desassossego. Sofro, não consigo distinguir o motivo. Um silêncio absurdo toma a casa nessa manhã e uma chuva todo os espaços de fora. Sofro de um aniquilamento que me tortura o corpo, respiro desconsolada. Onde você está quando não comigo? A espera tem tortuosos labiritintos... quando você voltar, poderei respirar aliviada outra vez.

As sombras se alongavam na praia, dos edifícios, os traços de suas geometrias tornavam-se mais profundos. As ondas quebrantavam a areia, desmoronando a sólida arquitetura, perfazendo buracos, labirinto retilíneo, tênue curvatura. As pedras perderam toda a sua dureza.

O sol não encontrava mais pouso no chão, escondia-se inibido por trás dos prédios. Do outro lado, longe e à minha frente, navios esperam o apitar do porto e barcos atracados no cais esperam quem os devolvam ao mar. Invejo a precisão do horizonte no limiar dos meus olhos. Apenas na distância se faz.

Era o sol se pôr. E a vinda da noite em celestes amavios. Nada ponderava, toda resistência é amavelmente violável. Mas esta noite e a essa hora, as águas e as nuvens se adensam, como se alguém as perturbassem; nessa hora, o oceano é um castelo de sombras.

Estamos prestes a nos separar. Sou tomada pela inquietude, pela angústia da iminente ausência, a iminência da partida. Te escreverei às vezes para te retomar e me deixará sem resposta, na colheita de dúvidas. Então, como se te perdesse, apagarei quaisquer vestígios meus, trocarei meu endereço, sairei da casa dos meus pais, para que possa perdoar sua negligência caso me solicite outra vez. Te afastarás de mim, ignorante do que me foi, talvez até aborrecido de mim. Mas de alguma maneira, trespassarei entre os traunsentes, ciente da minha liberdade, da minha coruscante, embora fugaz, mas ainda sim, inefável solidez (foi você quem me fez assim). No entanto, não durará mais que um instante. Recolherei-me para trás das cortinas e disfarçarei meu luto. Nessa dolente despedida, não há mais lugar para mim. Estou no abismo.

Fico sentada na areia, mergulhada num barulho de tempestade que insiste do outro lado do oceano, onde talvez você esteja; há uma umidade desconfortável na noite e a maresia da praia emudece meu corpo. Calculo as horas que faltam para que a chuva alcance esse território. Em curta dilação, as nuvens se formam esparsas e indissolutas. Fico insalubre e sufocante, respiro soluços, tenho impulsos de chorar. E então sinto minha fraqueza, meus olhos encher-se-ão de lágrimas de saudades. Se pudéssemos ter alguma permanência. Mas tudo transmuda.

Deitarei meu corpo sobre o chão pra ver então a marcha das nuvens que se erguem feito torres, apartadas; que sei, fogem para qualquer lugar que você esteja, vão encontrar você. Então, nessa despedida, caio ainda mais, toda solidez me dada se desfaz num toque.

Enquanto a noite oscila suas pálpebras e as ondas desabam na praia, sonharei a vinda da manhã numa torrencial chuva oblíqua. Mas enquanto isso não posso dormir, porquanto da ressaca, as ondas quando recuam depois da rebentação deixam-me em completo desamparo. Através de uma fresta a luz perolada de um quarto de lua escapa e acorda a madrugada, acorda o mar, acorda a mim. Não me deixará sossegada com suas ininterruptas falhas, seu poder e naturalidade. Inevitavelmente me trará você. Mas sempre intermédio, vou ao encontro do incompassível tempo do recuo, não mais. Em que terras, quais continentes, pressiona com os pés o mundo, sempre outono, e que resulta sempre nesse quebrantar gesto de ondas?

e porque esse terrível receio, esse insustentável desejo de lançar-me ao mar?

2010-11-05T00:21:00.002-02:00

"...os rostos de vocês esvoaçam como borboletas; as árvores parecem saltar para cima e para baixo. Nada se fixa, nada se acomoda neste universo. Tudo ondula, dança; tudo é rapidez e triunfo. No entanto, quando vejo vocês jogarem, deitada sozinha no chão duro, começo a sentir o desejo de ser escolhida, convidada, chamada por alguém que vem e me encontra, que se sente atraído por mim, que não consegue afastar-se de mim, que se mantém junto a mim quando me sento em minha cadeira dourada e meu vestido ondula a meus pés como uma flor. E nos retiramos para um canto sombrio, sentados sozinhos na sacada, e conversamos"

Virginia Woolf, As ondas

2010-10-29T02:11:00.006-02:00

O que você é com ela não basta, não é suficiente, por isso extrapola. Precisa ser outro. Isso existe em qualquer relacionamento. Por isso temos amigos. Mas no seu caso, a infidelidade é mais grave porque você viola uma premissa que nos é tão cara: identidade. Ao tentar repetir a intimidade, uma experiência única, é como se contasse um segredo que pertencia antes apenas a vocês. Claro que não se quer o mesmo efeito quando se conta um segredo para outro, mas se usa a mesma premissa. Esse é o seu pecado. Obviamente que a experiência não se quer idêntica, não quer assumir o espaço da outra: eis o mais cruel, a sua violência, o porquê é traição. Ela não é apenas uma experiência que viola as premissas da singularidade ao repetir o que deveria ser único. Para quem é traído é inevitável o julgamento de valor: óbvio pensar que ela não se quer apenas como fuga da rotina: ela se quer melhor. Só se quer fugir da rotina quando não se está apaixonado. É dilacerante. E é covardia, porque o faz na clandestinidade. Não tem coragem de assumir, antes, que a experiência à dois está insuficiente, que precisa de outros estímulos. Tenta esconder o quanto está inseguro. Ilude, porque não confessa o esgotamento, a faz acreditar que a experiência é, não apenas o bastante, o que sugere limiar, mas ainda estimulante, não sendo mais. E se ainda é, não supre toda sua necessidade. Tornou-se a ordem naturalizada das coisas, cristalizou-se. Tornou-se medo. E você não recua com medo de que volte ao que era antes de conhecê-la. Porque ela uma vez também lhe tirou o ar, foi seu melhor estímulo. Não percebe que o medo da solidão impede o amor, esse desesperado que provoca desarranjos na ordem e nos horários, transforma tudo em amontoado de ruínas. Que é como construir castelos de areia próximos ao mar: precisará recompô-lo sempre. Nunca estará firmemente marcado, nunca suficiente. Nada persiste.

Trai pelo risco iminente da paixão, necessidade do gesto extremo, o gesto desesperado, o movimento. Mas é antes sopro que vento. Quer o prazer sem por nada em risco. O terá na medida do que oferece. Não arrisca nada, nada oferece, é miserável, ama pouco: nunca será vendaval. Enquanto condenado à clandestinidade, não é amor, que amor é entrega. É covardia, é fuga, não tem coragem de amar livremente. Ninguém é feliz na clandestinidade. Faz parte da fecilidade gritá-la aos sete ventos!

Também não é amor o que sente pela namorada, se também a ama clandestinamente. No fundo, no fundo, escondido entre escombros, e não a flor da pele. Acreditará que a ama, porque sentirá saudades. Não distingue saudade de necessidade. Não atenta ao fato de que saudade a gente sente até da professora da creche, sente de tanta gente, de tanta coisa. Saudade pode ser nostalgia, pode ser lembrança, pode ser falta e medo: precisa sentir necessidade!

Talvez, se tivesse coragem, se confessasse a letargia, pudessem juntos reinventar a mágica, a palavra, o amor. Não confessa por que tem medo de arriscar o que foi conquistado, o que foi construído: mas já não está fazendo, ao seu jeito, com seu gesto? não está fazendo, ao ignorar o esgotamento, ao deixá-lo morrer?

amar é como regar uma árvore já seca, esperando que ela floreça.

2010-10-27T19:02:00.000-02:00

"Como nos enganamos fugindo ao amor!
Como o desconhecemos, talvez com receio de enfrentar
sua espada coruscante, seu formidável
poder de penetrar o sangue e nele imprimir
uma orquídea de fogo e lágrimas.
Entretanto, ele chegou de manso e me envolveu
em doçura e celestes amavios.
Não queimava, não siderava; sorria.
(...)"

Carlos Drummond de Andrade

O sacrifício

2010-10-25T21:08:00.016-02:00

As primeiras imagens do último filme de Tarkovsky, O sacrifício, mostram um pai com seu pequeno filho embaixo de uma árvore seca. Ele conta para a criança a estória de um monge que sobe uma colina para regar uma árvore seca para que um dia florecesse.

Alexander é um professor aposentado, intelectual desiludido diante dos avanços da ciência, o progresso técnico, com a perda de espiritualidade frente ao materialismo contemporâneo, o consumismo desenfreado que transformou tudo comercializável:

"(...)O homem sempre se defendeu. De outros homens, da Natureza da qual faz parte. Ele violou constantemente a Natureza. O resultado é uma civilização baseada na força, no poder, no medo e na dependência. Tudo o que o nosso chamado ‘progresso técnico’ nos deu é um tipo de conforto, uma espécie de padrão e instrumentos de violência para mantermos o nosso poder. Somos uns selvagens! Usamos o microscópio com se fosse um bastão. Não. É errado… os selvagens são mais espirituais que nós. De cada vez que fazemos uma descoberta científica, pomo-la logo ao serviço do mal. E quanto ao princípio, alguns homens sábios disseram uma vez que o pecado é desnecessário. Se assim é, então toda a nossa civilização está baseada no pecado do princípio ao fim. Conquistámos uma desarmonia terrível, um desequilíbrio, se quiseres, entre o nosso desenvolvimento material e espiritual. Há algo de errado com a nossa cultura, ou seja, com a nossa civilização.

[…]
Mas meu Deus, que cansado estou desta conversa!
‘Words, words, words!’ Só agora percebo o que Hamlet queria dizer.
Estava simplesmente rodeado de pessoas sem interesse.Também eu.
Mas porque falo assim? Se alguém parasse de falar e fizesse finalmente algo, para variar.
Ou pelo menos, tentasse. "

Diante à ameaça de uma guerra nuclear que prevê em sonho-alucinação (a essa altura, não há referências para distinguir sonho e realidade) , ele, ateu, faz uma oração e uma promessa, por todos os que estão cheios de medo: se ajoelha e faz sua súplica, coloca a própria ordem de sua vida em sacrifício, rompe com sua vida passada: destruirá sua casa, abdicará do filho que tanto ama, "se tudo voltar a ser como era antes ...". Fecha-se em silêncio, não pronunciará mais nenhuma palavra. Emudece. Está indo além de si. É seu sacrifício da vida como ela se encontra, em sua letargia, para que ela própria possa perpertuar-se. Para que possa outra vez florecer. Seu gesto extremo, desesperado, sua ruptura para que a vida possa expandir-se para além, para romper com a manutenção do hábito, para a vida como possibilidade de reinvenção.

O sacrifício é um gesto de repúdio a dessacralização da palavra, à palavra que se torna vazia de significado, que é apenas desespero e medo dos intervalos de silêncio. Tarkovsky se apóia no silêncio. "Aprender a amar a solidão. Ficar mais sozinho consigo mesmo. O individio deve aprender a ser como uma criança, que não signifca estar sozinho. significa não se aborrecer consigo mesmo. O que é um indício muito perigoso, quase uma doença.", pelas palavras do diretor.

O sacrifício é um elogio ao absurdo contra a ordem naturalizada das coisas. Ao gesto de regar uma árvore morta; fazer amor com uma mulher de poderes mágicos; um gesto contra o medo. É antes, elogio à palavra e ao amor: não à palavra antítese do silêncio, que se tornou sinônimo de incomunicabilidade. A palavra que é silêncio. Sua capacidade de tirar as coisas do lugar, como o necessário sacrifício do personagem: emudecer. Ao amor, não ao amor por medo da solidão: ao amor na sua dupla dependência, um amor que é regar uma árvore morta na esperança que ela floreça, um dia, porque "todo presente é um sacrificio.".

No final do filme, o filho está debaixo da mesma árvore, que ainda não floresceu. Repete as palavras do pai: "No princípio era verbo". E faz sua primeira pergunta por palavras: porque, papai?
O pai não está lá para responder.

A música, não à toa, é A Paixão Segundo São Mateus, de Johann Sabastian Bach. No evangelho de Mateus, quando Cristo, sozinho no Monte das Oliveiras, pergunta ao Pai se o cálice não pode ser afastado dele, o Pai não responde.

Mas a pergunta fica: você regaria uma árvore morta esperando que, um dia, ela floreça?

O sacrifício é, ainda, um elogio à esperança.

Imagens do final do filme.
http://www.youtube.com/watch?v=BP2pzLZnx1o

Obs.: Revisitando o meu próprio blog, vi essa postagem, de 2007, também sobre o sacrifício:

http://acharneca.blogspot.com/2007/04/offret-aka-le-sacrifice-de-andrei.html

2010-02-04T23:14:00.005-02:00

Preciso dizer algo à morte. Não posso apenas contemplá-la. perder meus avós em tão poucos meses, um logo após o outro, em tão pouco tempo. perder alguém tão de perto, vê-lo perder a ortografia na fala, a dicção como a de uma criança tentando se comunicar, não decifrar o que sai de sua voz. suas mãos perderem a autonomia; as pernas, a mobilidade. A pele amarelada, o sufoco, a falta de ar. sentir-se impotente diante da morte. retirar dos seus móveis os objetos que guardarei para os meus netos, a porcelana com mais de cinquenta anos que ficarão guardadas por mais cinquenta, talvez. tudo exposto, tudo no chão. tudo tão cuidadosamente guardado em sua casa imensa de tantos quartos e armários, tantos móveis, tantas coisas, agora espalhadas no chão. e o tempo, deixando cicatrizes em tudo, desde a pele dela e a minha, até as rachaduras nas belas porcelanas que enfeitavam como quadros as paredes.
o que fica e deixa também suas cicatrizes menos superficiais, amor. "o amor faz os nós. o amor desata-os outra vez."
enquanto guardo suas coisas em jornais, para lembrá-la (e tambem ao meu avô), me pergunto o que deixarei para os meus netos, o que deixarei para quem vier. e sinto que esta pergunta é uma herança dela, e me agrada seu legado. não podemos ficar embrulhados em jornais.

2009-10-28T10:56:00.003-02:00

Pergunto, se nunca mais verei você, nem fixarei meus olhos sobre sua solidez, que forma assumirá nossa comunicação? Você atravessou o campo, cada vez mais longe, tornando mais e mais tênue o fio que nos liga. Mas em algum lugar você existe. Algo de seu permanece.

2009-05-12T22:22:00.002-03:00

não é saudosismo. estou lembrando de casos que aconteceram há muito tempo no passado.
mas o que é a memória de um velho? concordo que me julgues mal, não há mal nenhum nisso. estou contando os anos que tenho e são demasiado indiscretos para dizê-lo. Recordo você naquela roupa, justinha, que comprou com o meu dinheiro numa das boutiques da Praia.você era deslumbrante, se a memória não me falha, que corpinho! mas dava para todo o mundo, vadia! e eu lhe dava mordomias. se naquela época eu já era velho, agora sou velho ainda, mas um velho gago; e se quisesses dar pra mim eu não aguentaria o tranco, não tenho vergonha de dizer. Mas você também não deve estar tão moça, nem deve ter mais corpinho que lhe caibam aquelas roupas... devem estar as traças, numa vitrina de bazar, um brechô, talvez, se não estiverem tãtão fora de moda. sempre teve esse hábito de jogar tudo fora, se livrar de tudo que lhe pudesse render qualquer troco.Uma vadia. Talvez você nem fosse tão bonita, a fraca memória tem um hábito míope, como os sonhos de vez em quando.. Lembro das noites no café jazz, (nunca entendi a nomenclaturavisto que nunca serviam cafés, nem se tocava jazz) mas você também deve se lembrar, é uma mentiraque a bebida interfira. Você tropeçava nas escadas, bebia destilados, fermentados, qualquer alcool que lhe deixasse torta e no fim da noite, suficientemente corajosa, repetia sempre que nunca quis saber de mim, que eu era um velho sim, um velho carrancudo, e outros adjetivos que não frequentam o dicionário, você sempre foi ruim de vocabulário, torta de cachaça então. Não coloco toda a culpa na bebida, você me repugnava, reconheço. mas você não você ia embora. Oscilava, parasitária, gritava, um péssimo hábito. Depois silenciava, muda, ébria. Eu não interrompia minha janta. Prosseguia. Aniquilava você. Mas era essa minha sobrevida.
Me sinto sólido, me sinto refeito daquilo tudo. Estou morto? o que me põe em confronto?

Mas de vez em quando esvazio meu rosto, largo as ferramentas, deixo-as cair, sem sentir se foi sem querer ou de propósito.

2009-04-10T10:13:00.000-03:00

Mas estou neste quarto, reviro os papéis e procuro ferramentas para minha intelectualidade. Tenho dificuldade com as palavras quando elas sonorizam e tratam de você, e de mim. Tenho a voz gaga, o corpo esvaziado. Estou diante de um muro e fiz minha residência deste lado. E sinto que enquanto os outros passam, eu fico sozinho. Eu fico sozinho diante de todos eles, desaprendi a conversa. Preciso ir embora, coloco tudo nas costas e vou. Tenho pressa sem motivo justo, quero que isso seja passageiro, que para o corpo seja depressa. Mas tudo continua como ficou, e que silêncio prolongado!
talvez esse silêncio dos cães e dos bêbados, do mundo, que não consola nem oferece respostas, seja um espaço de tempo necessário, um esforço que as vezes ele provoca. Posso sentir a viração como se estivesse num barco.
é preciso ir além dos órgãos confinados neste emaranhado de outras células, e ossos e água até o lado de fora. As mãos se tocam, as palavras se concretizam, tudo em voz alta, tudo para que o outro escute e perceba. Não acredito num outro além de mim quando me exponho. O que sou dentro de um quarto?

2009-03-18T20:58:00.002-03:00

noto uma oscilação no teu aspecto e o rosto que olhava agora a pouco não é o mesmo, não é mais o mesmo. algo oscila feito um interlúdio, talvez um espaço de tempo, uma pausa entre as partes, uma pausa oceânica. e toda residência é inconclusa e oscila feito o mar, feito o amor

notarei mais tarde o espaço entre o vento, talvez a distância do tempo, do que não entendo e talvez mais, muito mais. observarei a dor, que todo mundo sente.

e talvez algo desconhecido, ainda não escrito por ninguém, sonharei com ininterruptas vozes incorporando palavras ainda presas num futuro vasto.

há um buraco, uma fundação subterrânea, que nos separa corpo e todo resto que se aprofunda
os corpos aproximam-se, mas a razão nunca. entenda, o corpo oscila feito quem dança
mas a mente está estática.

2009-01-05T11:05:00.001-02:00

_ Pousava os pés num degrau dos apenas três da escada que havia entre a varanda e o jardim, entre sua casa e o restante do mundo, e que se estende sem se dar conta. Suas mãos iam à cintura, às cinco da tarde, já todo serviço estava feito. Seu corpo arrastara-se de avental pela casa toda a manhã; depois era fazer com o próprio corpo um buraco de abrigo para o filho que, a esta hora, fica no quarto. Agora era não mais que o sol se pôr, entre os galhos que fazem a tosca porteira até as ramagens, de onde não se via e nem chegaria, ninguém. Era a porta bater e voltar (pela falta de trinco), o vento trazendo a poeira, as nuvens sombreando a alameda.

2008-11-29T18:35:00.003-02:00

Fico sentada diante da mesa, mergulhada num barulho de tempestade que insiste do outro lado da porta; num silêncio de coisas que vez por outra nos acometem. E sinto aquele antigo impulso, o de ser lançado, inevitavelmente, na multidão das vozes. Apenas para ser quem escuta conversas vindas da cozinha, que não me dizem respeito e não me exigem resposta. A umidade desta tarde, e que será talvez por toda a estação, nos emudece junto, retira de mim qualquer esforço para erguer a voz. Fico insalubre e sufocante, tenho impulsos de chorar. E então sinto minha fraqueza, algo obscura, como os charcos cobertos pelo nevoeiro, como o relógio tiquetaqueando na gaveta (por que tenho o costume de escondê-lo).

2008-11-27T19:42:00.003-02:00

Eu vejo o fosso que se esconde num charco, como o fundo de um poço. Minhas retinas como vidros embaçados se esforçam para o alto. Eu estou dentro dele. Estou no inferno. Mais subterrânea do que meus ancestrais, mais profunda que a terra soterrada de pedras, de própria terra e mais, embutida de mato; a chuva e a lama como um prenúncio de morte de um afogar das folhas,

não um afago no chão de asfalto.

2008-10-31T09:45:00.003-02:00

Après-midi d'un faune de Lévy-Dhurmer (Collection M. de Grandseigne, Paris)

Après-midi d'un Faune

[...] "Rêve, dans un solo long, que nous amusions

La beauté d'alentour par des confusions

Fausses entre elle-même et notre chant crédule ;

Et de faire aussi haut que l'amour se module

Évanouir du songe ordinaire de dos

Ou de flanc pur suivis avec mes regards clos,

Une sonore, vaine et monotone ligne." [...]

Mallarmé

Après-midi d'un faune, ou Tarde de um fauno, conta a história de um fauno que toca flauta no bosque e sente-se maravilhado pelas ninfas e náiades que por ali passam. Em vão tenta alcança-las até que, cansado e fraco, cai em um sono profundo e tem sonhos em que seus desejos aparecem concretizados. Essa história é (re)contada por Prélude à l'après-midi d'un faune, Claude Debussy, repleto de sensualidade. A flauta soa como a própria voz do fauno e as notas da harpista parecem ser o próprio bosque...

2008-10-02T09:08:00.002-03:00

que falta de palavras me sufoca o rosto,
o sufoco que atrofia os músculos!
não posso um sorriso no mundo

outros poetas versaram o estro
não posso uma palavra no mundo
que não seja o reverso de um sopro

outros homens já sentenciaram
as profecias todas, a que me falta!
não há espaço nos jornais

tudo existiu no mundo

2008-08-17T09:06:00.001-03:00

"Farto de ver. A visão que se reecontra em toda parte.
Farto de ter. O ruído das cidades, à noite, e ao sol, e sempre.
Farto de saber. As paradas da vida. - Ó Ruídos e Visões!
Partir para afetos e rumores novos."

Arthur Rimbaud

2008-08-07T21:10:00.001-03:00

sem estrada de tijolos amarelos,
fadas e varinhas escondidas
no vazio sozinho dos castelos
rainhas, reis e seus tronos...

a Rainha de Copas não provoca os jardineiros
a pintar suas rosas de vermelho
nem há nas árvores, esquilos nos seus troncos

quem me espanta, espantalho?

sem faz-de-conta, nem miúdos no meu barco
dos sonhos nem suas sombras
protegem meu penar...

2008-06-28T15:38:00.004-03:00

se eu pudesse prolongar as horas que oscilo, em que desespero
em que isto atravessa o que suponho que eu seja
pra perturbar este mundo que de preguiça... rasteja

ficam os fragmentos, perdidos na areia
e as ondas me aniquilam
por eu não encontrar

por estas palavras escritas tão pequeninas
serem mais devastadoras que as tempestades.

mas a leitura cansa, ler seus gestos também irá acalantar
meu único instrumento que é este olhar, eu irei desistir
depois de me pertubar noites inteiras
com isto que insiste em ser e se desfazer

mas jamais serei a mesma.

2008-05-05T22:53:00.006-03:00

Envelheci, na miséria das horas. E eles continuam e julgam o sapo, os pratos, um martelo; fabricam passos, maços, fumaças, pelo mundo inteiro. E uma aposentadoria para os meus anos inválidos, (mas nunca pude conter-me em um aposento).
Então meus pés confundem-se com imensos barcos, talvez navios e mastros, e outros serviçais de mares ignorados. Tenho uma memória rasa para estes anos de noticiários, rádios, guarda-fatos.. e outros carrascos das histórias maravilhosas que os meninos liam e cantavam, feito bichinhos pendurados nos galhos.
Minhas pálpebras são como cortinas cansadas, contendo um vento úmido que vem de fora, destes que correm um mundo (de casas) enlameando as grades, livros e vidraças, com malhas cobertas de um lodo escravo das tempestades e das noites.
Escuto um ruído de árvores atormentando as janelas. Mas ninguém da estrada despista os passos, para as lançadas solitárias da minha saudade, das minhas mãos pesadas, deste quarto. Não descubro rastros, nem falhas nem raptos.
(mas sinto) Alguém vai entrar por esta porta.

2008-02-25T10:37:00.001-03:00

" 'o essencial é invisivel aos olhos' (aprendi com você) "

2008-02-08T15:12:00.001-02:00

os rastros das lâmpadas dos postes amanhecem as esquinas, os muros, a porta .. por fim meu corpo. A madrugada tem tortuosos labirintos que não findam nunca; talvez seja o trafego ou minha retina que subtraiu todos os espaços, todo o mundo...
para os meus gestos tão os mesmos, o meu gesto estrangeiro, este maldito gesto. minhas palavras voltadas não se espalham feito o vento, presas à esta garganta. reduziu-se a um grito seco meu sonho que era imenso.

... e se a tua voz viesse a confundir-se com meus passos, em outro mar, numa outra manhã. talvez numa estrada em que meus joelhos já gastos tropeçariam nas suas pálpebras, como um pedestre que atropela os carros.
ou virias como o mundo, sem tutelas, nem duques; apenas tuas mãos que fincam num solo também orfão, desabrigado e o mundo lhe seria, bastaria.

2008-01-28T13:14:00.000-02:00

os olhos oblíquos dos ratos espreitam nos becos suburbanos.
junto, os rastros de um séquito de tâmulos embriagados;
e os pássaros fugindo do mundo, por outras estradas.
mas a música destoa destes domingos rasos,
canta meus sonhos enferrujados, estas horas absurdas,
a chuva; e os meus pés e calos recusam este solo cercado;
e as arvores se transformam em mastros de navios
impulsionadas por um sopro que vem das montanhas.

2008-01-19T16:08:00.000-02:00

estendo o meu corpo na calçada numa noite de tempestade, pra ver depois da chuva a marcha das nuvens esparsas, esparramadas. O que me encanta então é fúria, as sulfurosas nuvens que se erguem feito torres, apartadas, perdidas. E os restos de chuva parecem com infinitos vagalumes a espreguiçar-se desajeitosamente numa ida e vinda, como a tombar no chão e retornar ao ar... Quando a noite oscila suas palpébras e eu permaneço curvada sobre este chão de puro aço, todo o corpo enrijece com o asfalto; também os homens.

fomento horas no vento ate secar meus farrapos e os meus pés parecem águias traçando destinos nos fios; como pés arrastando-se pelo calçamento. Mas as nuvens ainda testemunham o mundo e contemplam oceanos, como se não fosse noite, como se não houvesse horas; embora nós já tenhamos sido arrastados pelo tempo.

2007-09-26T19:44:00.000-03:00

entretanto,
antes que viesses com seus passos estranhos, junto aos meus
pondo tudo em confronto,
transformando tudo em amontoados de ruínas -
eu era como todos os outros.
é porque através disto que eu me torno um outro.
Essa singular diferença me foi revelada inesperadamente:
ate este instante ela permanecia oculta,
pela instável embriaguez a que cheguei
(iludindo-me que podia ocultar tudo para sempre)
com a tua presença.

"Quem me tornou desse jeito (coisa maravilhosa!)
estava próximo de mim.
E me distraiu com a intensidade e o sabor indizível
que o seu gesto deu as minhas horas.
o medo de nao te ter mais do meu lado,
onde tu és meu amigo, mais jovem, porém, e viçoso
como um menino, e mais maduro e potente
como um pai que não sabe o quanto é divino
o seu simples membro -
são bem diferentes da consciência
de te perder por tanto tempo, talvez para sempre.
é a consciência da perda
que me dá a consciência desta mudança absurda.
que acontecerá desta noite em diante?
a dor da despedida se defronta
com este sentido trágico de um futuro
a ser passado (...)

e o que respondem, em silêncio,
a tudo isto
os teus olhos gentis e obscuramente impiedosos
(ou já distantes?)a tua intenção
é talvez a de
me empurrar até a estrada, até o fim?

queres dizer que, quanto à dor da separação,
eu poderia encontrar alguém que pudesse te substituir,
e recriar em mim aquêles sentidos de ternura e gentileza
nascidos há tão pouco e interrompidos tão bruscamente?

(...)mas agora,
neste adeus, nao só
me precipito para trás
mas muito mais atrás.

(teorema.)

2007-07-31T11:10:00.000-03:00

os olhos do porto estão apontados, esperam. aquela presença no asfalto, com malas e fardos, o dorso para os preparos, atravessando a rua; a distância entre seu corpo e o porto é tão pequena.. mas não embarcam teus passos; os navios prepadados de idas e vindas pros que vagam como fantasmas pelo mundo... quase parecem exaustos por fiarem suas rotas a intinerários tão longos,

tão repetidos.

teus pés vistos daqui parecem bichos mortos vestidos de mim. daqui, do alto.. eu quase consigo acompanhar teus gritos no escuro da tarde, no fim da tarde; como um grito de pássaro que procura o ninho entre fios e postes, exilado.

teu corpo enrubescia, eu sentia mesmo estando do alto e tendo os sentidos míopes; não que fosse frio... mas minhas mãos tremiam. não que eu sentisse sono, mas minhas pálpebras insisitiam em adormecer; eu chorava, não sabia se por mim, ou por você.

2007-07-30T11:59:00.000-03:00

que palavras são essas, que acordam a madrugada?
quais meus passos, e galopes de cavalos
desbravando as brumas, as chuvas e a tudo

adormeci, como se tivéssemos mudado o mundo
a branca noite, desafinada
gritava os sonhos mais profundos

na solidão dos galpões, de onde surge a tua mão
fugíamos no silêncio dos crepúsculos
sozinhos nós, nos escondemos no escuro

ficamos nós, nas horas largas
a colher os gestos no relento
ficamos sós, a navegar
pelos ventos mais serenos...

2007-05-30T13:44:00.000-03:00

tenho uma pequena casa construida de galhos no recanto de um bosque. os espaços são poucos e ociosos, as folhas secas deixam-se ficar preguiçosas no chão quente da terra; eu escuto um silêncio de passos pequenos dos pássaros que passam e fogem pro céu.
tem as telhas de teias tão velhas e soltas que quase se esquecem de abrigar-me do sol; tanta chuva, caindo no meu chapéu... tantas luas prateando os meus pés.
enquanto ela se esfuma, e as horas envelhecem, sou tão velha e sem proposito quanto esta casa, que julgo tê-la enquanto ela me tem; como ela, preciso de bengalas, para sustentar-me os pilares, tão frágeis. os ossos me doem, talvez por ter te secado, raízes.
tantos anos sonhando o mundo como os ventos nas árvores, zumbindo alto nos meus ouvidos, cervos atropelando a poeira, pássaros fugindo; e eis que o mundo era um senhor de idade, fugindo do tempo, anotando tudo num pequeno caderno pautado.

2007-05-15T11:08:00.000-03:00

desvio meus pés para que não percebam minha falta de conversa, de vocabulário; dispenso sorrisos para disfarçar meu imenso vazio; mordo meus lábios secos por tudo o que poderia ter sido...
é como ter perdido um orgão, e o ver em outro corpo; é como ter perdido a voz, e eu a perdi. as histórias eram mais belas, as vozes mais ternas; apesar do tanto que sofríamos.

2007-04-23T16:07:00.003-03:00

Offret (aka Le Sacrifice) de Andrei Tarkovsky, 1986

fui sentindo falta das pausas entre as palavras, dos vazios entre as vozes, destes intervalos. de uma palavra silenciada, silêncio palavra.
Queria fazer, como ela, uma palavra reduzida, vozes roucas, este canto pausado.
ou como ele: palavra alguma.

pelo fim das guerras, assassinatos, a fumaça dos carros, dos asnos... todo caos humano.

"todo presente é um sacríficio."

mas me falta coragem.

2007-03-28T17:14:00.000-03:00

as vezes, quando eu fico entre estas pausas cotidianas,
nesta atarefada monotonia... que são as horas e os dias
eu acordo, e me percebo... eu lembro inesperadamente
com um pouco de dor e muito amor
que eu te tenho, que eu te pertenço.

2007-03-08T14:11:00.000-03:00

me confundo com o mar ou o vento, mas eu sou mais lenta.. eu vôo em desespero, em fuga. ficam as noites que calam e frios imaginários.

Acordo, as águas violentas descansam no cais, como os navios desembocam no porto; como o pesadelo tem fim na vigilia, o retorno; pouso os meus pés neste solo árido, como me falto. como é pesado dizer.

o silêncio é o passo dos pássaros no escuro, um parto acabado, um ruído que a ninguém acorda; e eu agora fico com meus sapatos, os cadarços ancorados na praia; eu espero pela morte, como os barcos desbotados na areia esperam; por alguma ameaça, uma fuga, qualquer tempestade que os devolvam ao mar.

2007-02-16T10:57:00.001-02:00

se ventos sopram o barco, tão fracos. . como o mar é calmo.
nesta hora, em que ele parece adormecer..
e perecer no horizonte como quem nunca acordará.

se anoitece aos poucos me calo, as vozes das águas. .
como escutar suas palavras, se eu desapareço aos poucos
como traduzir seus presságios. . nas manhãs e pauso:
o leme é trêmulo em minhas mãos e se perdem todas as direções.

mas esta noite e a essa hora, ás aguas e as nuvens se adensam.. como se alguém as pertubassem;
a esta hora, o fundo do oceano é um castelo de sombras.

(continua..)

2007-02-09T11:08:00.000-02:00

outro dia atrás das seis a noite veio
foi depois de um sol brilhante em dia azul
e vieram loucos tiros, de um planeta
afastando a força ao cruzeiro do sul

antes que os tolos parassem, de caçar
averdadeira flor, desabrochou
figos cerejas bocas, de surpresa
minha aspereza nunca mais voltou

homens caminhavam tristes, indefesos
pelas ruas funerais e solidão
procissões bandeiras gritos, dos aflitos
outros farda gana e tiros, de canhão

antes que os homens parassem, de matar
a natureza mãe, se agigantou
ciclones furacões, e vendavais
calaram pra sempre a ira, dos vilões.

calaram pra sempre a ira, dos vilões.

Carlos Papel - Atrás das seis

2007-02-01T01:09:00.000-02:00

Não sou um ser isolado e efêmero. Penetro tortuosamente sob a terra. [...]

Meu destino foi recordar e tramar, e trançar numa só meada esses muitos fios, o fino e o grosso, o rompido, a duração de nossa longa história, de nosso dia vário e tumultuado. Há sempre mais a ser compreendido; uma dissonância a ser ouvida; uma falsidade a censurar. São quebrados e fuliginosos estes telhados com suas chaminés, as telhas de ardósia soltas, gatos furtivos e janelas de sótãos. Forço meu caminho sobre vidro estilhaçado e ladrilhos rachados, e vejo apenas rostos depravados e esfomeados...

A velha

2007-01-23T19:31:00.000-02:00

Neste instante minha memória é rasa, é falha.

Tento inverter o que eram - o sol e as noites, as manhãs no inverno, as tempestades.
As minhas mãos são ladras; roubam de mim as palavras.. causadora de tantas ausências.

o tempo nesta noite é quase imperceptível. Não consigo distingüir o pontear dos segundos. A marcha das horas.
E a hora nesta madrugada é envelhecida e morta, como as folhas à borda das calçadas.

como posso atravessar com meus passos pesados, sem feri-los? como pode o adormecer tranquilo, nestas sombras que são as minhas.. nestas pálpebras que não acordam.

como amanhecer neste asilo?
A todo instante insiste o sol - mas em mim não cansa anoitecer.

2006-12-22T01:53:00.001-02:00

Não posso trespassar por entre vocês sem machucá-los, é o meu destino. Neste quarto, por onde eu fujo, sou tão severa quanto a armadilha que adormece, na solidão das florestas. Jamais poderei atravessar por entre as ruas, por entre os arbusto, furtando-me, apaziguando minha brutalidade por esconderijos.
não vim ao mundo para ser o que salva. A prepotência humana, a estupidez humana
são minhas, escorrem pelas minhas mãos corrosivas.

há destroços em mim e amontoado de passados, e até nisso insistem em fundir-me
o hábito cega os olhos. palavras sussuram feito inimigos nos meus ouvidos.

Agora, tenho uma insalubridade que não me cabe. tenho horas presas nos meus calos. memórias.

"Mas não sou tão ingênuo como pensam. julgando-me - pois me julgam -
segundo minha fluência.
trago escondido um pequeno punhal de desprezo e severidade"

2006-11-29T01:07:00.000-02:00

Vindo dos vales adormecidos em nevoas,
da palidez de suas terras eles fogem,
para os refugios férteis ao sul.
E o branco niveo e morto comum dos pólos
e o verde débil das suas tundras
compoem a indumentária e propria alma
dos homens do norte

...

e porque os homens andam temerosos
enclausurados nos templos vastos das igrejas
profanando contra o mal que lhe asolara?

É que os barbaros chegam hoje, veja
e tais coisas os dislumbram..

2006-11-17T00:09:00.000-02:00

"Há momentos em que tudo cansa, até o que nos repousaria. O que nos cansa porque nos cansa; o que nos repousaria porque a ideia de obter nos cansa. Há abatimentos de alma abaixo de toda angústia e de toda a dor; creio que não conhecem senão os que se furtam às angústias e às dores humanas, e tem diplomacia consigo mesmos para se esquivar de seu próprio tédio. Reduzindo-se, assim, a seres couraçados contra o mundo, não admira que, em certa altura da consciencia de si-mesmos, lhes pese de repente o vulto inteiro da couraça, e a vida lhes seja uma angústia às avessas, uma dor perdida. "

Fernando Pessoa.

2006-09-30T15:09:00.000-03:00

2006-09-07T09:11:00.000-03:00

"Dorme minha pequena

Não vale a pena

despertar

Eu vou sair

Por aí afora

Atrás da aurora

Mais serena"

Acalanto - Chico Buarque.

2006-08-09T22:24:00.000-03:00

gostaria de ter a alvura das manhãs, a ternura dos fins de tarde
mas eu sou só um manto negro acobertando as noites
uma sombra que se apossa na madrugada.

ate minha voz nao é mais a mesma.
está branda, disritmada.. e enrijece com o hábito.

mas há uma força nos meus pulsos
nos meus braços, que eu desconheço quem lhe concede.
como a lança de um punhal
arrematando ilusões
enrijecendo os idilios.

quero desaparecer deste corpo,
esta jaula que me condena
a padecer de tudo que menosprezo

invejo a precisão do horizonte no limiar dos meus olhos
embora já se conheça que o oceano não tenha fim

invejo o que transmuta nas ondas do mar
embora sempre desaguem violentas na areia

eu gostaria de fugir para um pais longinquo
mas meu temor me acovarda, e tudo em mim
se fragmenta, se aparta
como as ondas na praia.

f. nali

2006-08-01T11:25:00.000-03:00

"[...] Mas quem sou eu, recostada neste portão a observar

As vezes penso, (ainda não tenho vinte anos) que não sou uma mulher, mas a luz que cai neste portão, neste solo. Sou as estações, penso às vezes, janeiro, maio, novembro, a lama, a neblina, a madrugada.
Não posso agitar-me nem esvoaçar docemente, nem misturar-me com os outros.
Mas agora, recostada neste portão até o ferro deixar suas marcas nos meus braços, sinto o peso que se formou dentro de mim.
Nem suspiros, nem risos.
Nem volteios, nem frases engenhosas;
O que sou é peso. Não posso esvoaçar docemente..."

(WOLF, Virginia: As ondas, pag 74)

2006-07-20T01:50:00.001-03:00

Sinto falta das manhãs e seus ares, do fim das tardes e das noites imensas
quando adormeciamos nas madrugadas

tudo que sopra num só instante, o tempo e o vento.
Esse minúsculo segundo, esse tão pequeno
movimento, quando esboças um sorriso.

Sorris pra mim,
e fica para sempre
marcado na memória,
as horas.
~

tenho um sonho que vez por outra me volta

~~~~~~~~
"E eu aqui fui ficando
só para o poder ver...
E fui envelhecendo
sem nunca o perceber"

2006-07-03T21:14:00.000-03:00

[...]
Olham-me com teus olhos as estrelas maiores.
... os pinheiros no vento, querem cantar o teu nome,
com suas folhas de cobre.

[...]
Tão perto que tua mão sobre o meu peito é minha,
tão perto que se fecham teus olhos com meu sonho.

Gosto de ti quando calas e estás como distante.
...

deixa-me que me cale com o silêncio teu.

(peço licença a Neruda pra transcrever em partes;
e minha pretensão de me sentir neste instante como uma de suas poesias no papel...

2006-05-29T00:06:00.000-03:00

eterna Alice.

eu também estou perdida neste pais das maravilhas

é uma pena que não sejam os grifos, mas os gritos que me façam companhia.

2006-05-17T20:46:00.000-03:00

Silêncio! silêncio! minhas anteninhas de vinil estão detectando a presença do inimigo! vou fulmina-lo a golpes com minha marreta biônica!

hauahauhauahauahauahhuaha
A continuar as divagações profundas do ser, é sempre muito produtivo.
afinal, astucia minha com contavam não!
no mais, Com lincencinha.....

obs: e volta o cão arrependido, com suas orelhas tão fartas, com seu osso ruído e o rabo entre as patas!

2006-05-11T18:54:00.001-03:00

uma lucidez brota em mim.

Como diz Clarice,
"uma lúcidez vazia, [...] "
e mais extensa em seu título, umA lúcidez perigosa.

[...] assim como um cálculo matemático perfeito do qual no entanto, não se precise.
vejo claramente o vazio. infinitamente maior que eu mesma, e não me alcanço.

nessa diária e permanente acomodação resignada à irrealidade
essa clareza de realidade é um risco. [...]

a loucura é parte de todos nós, de todos os nós de nossas gargantas.
De certo que, se continua a procurar em mim a sanidade que lhe falta,
a postura que te agrava, as palavras
eu não sou a certa. Eu não sou, eu não desejo, e não quero mais ser
a idéia que sustenta ruínas
os olhos que vislumbram castelos

canção para um menino e o castelo

2006-04-20T23:06:00.000-03:00

Pouco a pouco o céu se envelhece,
as nuvens são cinzas como os teus pés,
e a tempestade traz canções quando anoitece;

Um pouco mais e séculos serão contados
sob as cinzas azuis do mar;
mas está tão tarde para as tuas memórias
que esvaziam sua voz aos poucos
espere apenas um instante
e até o tempo se esquece.

trilhas longas, tão distantes estás
onde estiver
em um castelo de pedras, onde estarás?

são os teus olhos que colorem o mar

são os teus olhos que protegem meus sonhos.

2006-04-16T22:45:00.000-03:00

"[...]
Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó príncipes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo? "

"poema em linha reta",
Fernando Pessoa
Alvaro de Campos.

"Ewige Wiederkunft"

2006-04-02T20:51:00.000-03:00

Sempre tive a sensação em mim, de que tudo retornava.

A sensação ímpia de que sempre retornam os mesmos erros cometidos, e que se desfazem em frustrantes “deja-vus” os conselhos maternos de que aprendemos com eles.

E em tantas vezes, os mesmos atos com os mesmos personagens e espaços, mutável sendo apenas o tempo. O misterioso tempo.

E mesmo eles, os dias e as horas, sucetiveis de serem sempre tão similares
pelo destino que desencadeiam, como se tivessem sido em outra época, distante e vaga mas ao mesmo tempo, presente e assustadora.
E isso em mim não é tão raro como para outros tantos, e mesmo passado tantos anos de Nietszche o te-lo dito, é ainda fascinadora.
O mito do eterno retorno indefinido e tudo que ele nos diz, num universo finito de tempos infinitos que só podem em si, repetir-se.
pela alternância da criação e da destruição, do bem e do mal.
Como todo ser humano, em volta da misteriosa teia em que se lançam meus sentidos e minha própria mente, busco abrigo. A assustadora sensação do “eterno retorno”, dos destinos traçados, nos faz pesados. Como se carregassem “o mais pesado dos fardos”, nas palavras do próprio Nietszche.

Mas, as perguntas feitas a mim serão as mesmas feitas em outras épocas?
E estas próprias serão as mesmas feitas a anos que ainda não vingaram?
E se tudo retorna indubitavelmente sem outra maneira, estamos condenados a eternidade restrita de sempre sermos os mesmos?

E tudo que há nesta hora já houve em algum outro tempo.

Me parece amarga e dura a idéia do Eterno Retorno, e quando eu penso nela, ao invés de resposta se transforma em um grande pesadelo.

Mas uma das questões que Nietszche me faz pensar é na não-linearidade do tempo, contrapondo com a idéia cristã de um tempo onde já um inicio meio e fim.

“O momento é imortal e nele eu produzo retorno. Pelo bem desse momento, eu suporto o retorno. (Anotações de Nietzsche)”

E está é uma grande chave, ao meu ver!
E é na dor, segundo Nietszche, a dor como uma ferramenta, é que se encontra a imortalidade, a “eternidade do momento”. Só é possível livrar-se do fado do eterno retorno suportando a dor, e tirando dela a sua nobreza. Livrando-se dos moralismos.

Me parece substimar o ser humano abrevia-lo a um destino qual não há escapatória a não ser retornar sempre a um mesmo ponto. Milan Kumdera emociona-me com o seu peso e sua leveza, não menos assustadores.
É uma historia bastante longa que não caberia e nem tenho a pretensão de respostas, e nem as desejo. Mas como diria Clarice Lispector, “Depois que descobri em mim mesma como é que se pensa, nunca mais pude acreditar no pensamento dos outros”

Os Utensílios

2006-03-23T13:08:00.000-03:00

No galpão guardamos as enxadas enferrujadas.
E lá elas esperam a morte, como os velhos nos
[ asilos.
Esta foice não está mais afiada.
Este ancinho já não sabe limpar o cisco do pomar.

Mas não nos desfazemos de nada — é a nossa lei.
No depósito escuro onde repousam escorpiões
está até a chave que não abre nenhuma porta.

sob o voo das gaivotas
aqui os navios se escondem pra morrer.

(grandiosíssimo) Lêdo Ivo

O Navio

2006-03-11T22:35:00.001-03:00

"Só deixei no cais a multidão

A terra dos mortais,

A confusão.

Navego sem farol, sem agonia... distante;

E vou nesta corrente,

Na maré.

No securo da menor consolação.

Acordo a meio do mar que me arrepia,

E foge...

A minha paixão é uma loucura.

Ando...

Numa viagem perdida,

O navio anda à deriva,

Sózinho.

Não é grande o mal, bem pouco dura;

E quando...

Afundar a minha vida,

Se calhar sou prometida... do mundo. "

Madredeus.

influência de um certo rapaz fantastico que me fez escuta-la.

A ilustração é de Arthur Rackham (outro fantastico!)

2006-03-01T13:29:00.000-03:00

Masquerade!

Paper faces on parade . . .

Masquerade!

Hide your face,

so the world will never find you!

Masquerade!

Every face a different shade . . .

Masquerade!

Look around - there's another mask behind you!

Flash of mauve . ..

Splash of puce . . .

Fool and king . . .

Ghoul and goose . . .

Green and black . . .

Queen and priest . . .

Trace of rouge . . .

Face of beast . . .

Faces . . .

Take your turn,

take a ride on the merry-go-round . . .

in an inhuman race . . .

Eye of gold . . .

Thigh of blue . . .

True is false . . .

Who is who . . . ?

2006-02-23T01:37:00.000-03:00

Adeus, dissemos...

2006-02-16T20:19:00.000-02:00

Adeus, dissemos
E nada mais de então ficou
De asas quebradas
Foi a ave branca que voou
Voa lá alto, que eu morro, bem sei, sem voltar
Cantem as aves do monte qu'eu fui ver o mar.. .

Pedro Ayres Magalhães

2006-02-03T00:03:00.000-02:00

"Eu não sou besta pra tirar onda de herói

Sou vacinado, sou cowboy

Cowboy fora-da-lei

Durango Kid só existe no gibi

Eee quem quiser que fique aqui,

Entrar prá história é com vocês!

(Rauuul..)

Canção para os bárbaros

2006-01-27T16:06:00.000-02:00

É que os barbaros chegam hoje
e chegam como se dispensassem elogios
E os homens temem, temem como se temessem
ao seu proprio deus.

Tem as vestes de atrozes
e a isso lhe conferem sua força e sua fama
E os covardes vislumbram, como se fossem monstros
vindos do Atlantico

Chegam insólitos, e chegam indómitos
e embriagados por cerveja e hidromel
tomam suas terras, suas casas
são os demonios do norte

não mascaram sua valentia
nao temem e não se acorvadam.

Vindo dos vales adormecidos em nevoas
da palidez de suas terras eles fogem
para os refugios férteis ao sul
E o branco niveo e morto comum dos pólos
e o verde débil das suas tundras
compoem a indumentária e propria alma
dos homens do norte

É que os bárbaros trazem seus deuses
e são os deuses da valentia e da guerra

eles estão mais proximos, a cada passo
mas distantes da insalubridade dos homens que matam
por nenhum motivo

Sao secos e sálicos,
mas o sadismo doutrinario que se encerra
nas terras dos homens de bem, por ironia
os envergonham.

Mas é que os bárbaros nao veem, nao se assustam,
com os de sua propria especie
só os covardes

E quais chegam valentes e destemidos
com as mãos que empunham honra
com as almas repletas de armas
encerrando uma era?

e porque os homens andam temerosos
enclausurados nos templos vastos das igrejas
profanando contra o mal que lhe asolara?

É que os barbaros chegam hoje, veja
e tais coisas os dislumbram..

Respite

2006-01-26T09:30:00.000-02:00

Respite - Richard Bliffle

Fim do descanso..

À minha graça

2006-01-21T12:43:00.000-02:00

À minha graça
tenho o refúgio ímpio das tuas palavras
as notas plangentes em algum violino
que irá soar nesta noite, ou em
outra noite qualquer

tenho o verde das planicies,
que lançam-se planáveis rumo ao infinito
para ora adiante, ora a outra hora incerta

tenho o reduto dos navegantes e
uma embarcação que se esconde entre as folhagens
que me faz indulto
e se desfaz paliativamente

e tenho sonhos, que adormecem
e ora afloram
mas proficientes em si antes de mim
mesma

e indómitos!

Destino

2006-01-09T03:27:00.000-02:00

destiny - autor desconhecido

(desconhecido pelo menos pra mim)

talita, é que os bárbaros chegam "hoje".. (:

e chegam como se dispensassem elogios .

2005-12-26T15:57:00.000-02:00

Gutter Ballet (1989)
Savatage

Composição: Jon Oliva

Another sleepless night
A concrete paradise
Sirens screaming
in the heat
Neon cuts the eye
As the jester sighs
At the world beneath his feet

It's a gutter ballet
Just a menagerie
Still the orchestra plays
On a dark and lonely night
To a distant fading light

Balanced on their knives
Little parts of lives
Such a strange reality
Kill the unicorn
Just to have its horn
Soon he's just a fantasy

It's a gutter ballet
Just a menagerie
Still the orchestra plays
On a dark and lonely night
To a distant fading light

The jester takes his bows
Slips into the crowd
As the actors fade away
Another death to mourn
Another child is born
Another chapter in the play

It's a gutter ballet
Just a menagerie
Still the orchestra plays
On a dark and lonely night
To a distant fading light

Balé da miséria

Outra noite sem sono/ Um paraíso concreto/ Sirenes soando no calor/ Néon corta o olho/ Enquanto o bufão suspira
Ao mundo sobre seus pés

É um balé da miséria /Apenas um monte de animais selvagens/ Ainda a orquestra toca
Em uma noite escura e solitária/ Para uma distante luz que desaparece

Equilibrados em suas facas/ Pequenas partes de vidas/ uma realidade muito estranha
Mate o unicórnio/ Apenas para conseguir seu chifre/ Em breve ele é apenas uma fantasia
O bufão pega seus arcos/ Mistura-se à multidão/ Enquanto os atores desaparecem/
Outra morte para lamentar
Outra criança nasce/ Outro capítulo na peça

espírito natalino

este album (que tem o mesmo nome da musica) é de 1989
mas poderia ter sido ontem, ou amanhã

A dança do vento e silêncio

2005-12-21T17:35:00.000-02:00

OPUS V

Nunca soube escrever o vento.

Se as palavras fossem bailarinas
sobre o papel

se o papel fosse árvore
em movimento

Impossível escrever o som
quando tudo é instrumento

:o céu, o mar, a terra
o corpo e seu alento.

tão certo quando doninhas serem doninhas!

Sonhos

2005-12-15T23:30:00.000-02:00

2005-12-15T22:50:00.000-02:00

The Spell

where has all the magic gone
lost behind or lost along
a victim of the pulse of our society

don't you miss the ancient times
the riddles and the subtle signs
a relative perspective on reality
I get stronger in the splendor
of a lucid moon
only creatures of the night

all my demons cast a spell
the souls of dusk rising from the ashes
so the book of shadows tell
the weak will always obey the master

heading for the dragons lair
another time and a different sphere
I leave the nothingness behindand
when the sense of logic yields

I'll escape the outer shields
into the universal mind
I get stronger in the splendor
of a lucid moon
only creatures of the night

can heal my wounds

kamelot

"Voando com o pássaro.."

2005-12-01T12:19:00.000-02:00

"Assombroso é o fato de, toda manhã, acordarmos lúcidos
- ou relativamente lúcidos, digamos -
depois de termos passado por essa região de sombras, por esses labirintos de sonhos. "

Ana Cristina Cesar

• Tu queres sono:
despe-te dos ruídos, e dos restos do dia,
tira da tua bocao punhal e o trânsito, sombras de
teus gritos, e roupas, choros, cordas e
também as faces que assomam sobre a
tua sonora forma de dar,
e os outros corpos que se deitam e se pisam, e as moscas
que sobrevoam o cadáver do teu pai, e a dor
[ (não ouças)
que se prepara para carpir tua vigília, e os
[ cantos que
esqueceram teus braços e tantos movimentos
que perdem teus silêncios, o os ventos altos
que não dormem, que te olham da janela
e em tua porta penetram como loucos
pois nada te abandona nem tu ao sono.

"Estira-te bem alto pois as estrelas se escondem em tua alma.

Sonha profundamente pois cada sonho precede o objetivo."

.estou indo viver um pouco dos meus sonhos, não nas asas de um pássaro
mas o mais proximo que o homem conseguiu deste, além do que é a sua imaginação.
vou preparar meu pedaço de algodão com agua e azeite, e ajustar o medo que eu tenho de altura.. desde pequena que eu nao ando de avião!
até a outra e outra semana!.

Nave de Prata

2005-11-24T03:18:00.000-02:00

14 Bis

Entra dia sai noite
Só procurando alguém por aí
A estranha saudade
Saudade tamanha
De alguém que eu já vi

Eu me lembro dos olhos
Duas esferas de sol e luar
Duas naves de prata
Perdendo contato
Sumindo no ar

Essa coisa me segue
Eu corro na lâmina dessa aflição
Acabado esse show
Viro o mundo ao avesso
Ela pode estar perto
Entre o dia e a noite
Tudo acontece no meu coração
Outra louca cidade
A mesma vontade de revelação

Eu me lembro dos olhos...
Duas esferas de sol e luar
Duas naves de prata
Perdendo contato
Sumindo no ar

Tenho o meu coração
Preparado pra flutuar
E seu nome chamando nos pingos da chuva

Eu me lembro dos olhos...

Entre o dia e a noite
E que tudo acontece no meu coração
Outra louca cidade
A mesma vontade e uma nova emoção
Tenho o meu coração
Preparado pra flutuar
E seu nome chamando nos pingos da chuva
Essa coisa me segue chamada lembrança
E seu olhos chamando nos pingos da chuva

murmurios

2005-11-21T00:01:00.000-02:00

os que suplicam pelos cirios em suas vidas, sinta
o fastígio das serras ate a relva a teus pés

o ímpeto desta tormenta até fenecer numa aragem branda
de uma manhã no outono.

o que muito desespera de súbito, se esmorece
a porcelana quais sao feitos os teus atos, quebra-se
os contos que lhe adormecem perdem-se inconsolados nos jardins dos teus sonhos.

"quando despertarás do teu sono?"

2005-11-01T02:32:00.000-02:00

"The Old Woman in the Wood"

- Arthur Rackham -

as raizes

2005-10-29T01:37:00.000-02:00

Erik Axel Karfeldt

Floresta de Outono

2005-10-20T01:28:00.000-02:00

Prepara-se o festim. As fôlhas são douradas.
Entre os troncos negros
brilha o lírio da lua.

Aproximas-te de mim na luz do dia
somente como uma visão rápida e ofuscante
mas mais perto ainda sob a coroa de espinhos da tarde
e mais perto ainda como um hálito ou como um som.
Eis aqui minha Úmbria, terra da sombra, diante de mim.
Já não peço para ver-te, pois que te escuto
e de tempos em tempos me trazes uma mensagem à alma,
meu amigo no vento e no crepúsculo.

As pesadas nuvens de bronze do outono se elevam
e entre elas estás como no céu azul de verão.
Como um terno anteparo tua sombra se ergue
para aquele que esta lasso do jugo do calor.

No país da noite é que se encontra o meu repouso,
meu Emaús entre as colinas, ao longo do caminho.

Tua proximidade é o que faz tão seguro o meu sendeiro,
pois caminhar pela noite é caminhar contigo.